ohsolemio

Ante la inercia de la rutina , me he dado cuenta que mis escritos no tienen tanta calidad como para ser publicados, supongo que por eso mismo los autopublico, forzando de alguna forma la mediocridad de los mismos. No escribo ni bien ni mal supongo que escribo y ya está. Jamás escribí para deleitar a nadie, si a caso para expresar un batiburrillo de sentimientos apelotonados que se me amontonan en las esquinas de este corazón asustado. Sin embargo suelo escribir poesías de cumpleaños en las que salgo de mi egoísmo cansino para expresar felcidad por el aniversario de una persona, que me parece algo por celebrar.

escribo como necesidad más que como placer o quizá convierto la necesidad en placer al escribir y es algo que pasa del dolor al disfrute así que no sé si soy masoquista o idiota.

quizá debería pensar menos en mí y más en el lector para el que , salvo en mis poesías cumpleañeras, no tengo atención alguna.

Hoy me han dicho delicadamente que no es mi obra digna de publicarse y estoy totalmente de acuerdo, le falta madurez, le falta plasmar quizá el sentimeinto más enraizado en el pálpito de la plabra que late en mi alma. O quizá eso mismo le sobre.

Sea como sea he decidido seguir escribiendo porque para mí , ya lo he dicho es una necesidad. Como ir al baño o algo así. Quizá sea algo más creativo o artístico aunque el resultado sea lo mismo, una caca.

De todas formas , aguerrido lector , no te librarás de esta estúpida escritora que produce desastres literarios, si es que produzco algo. Es mi escribir a veces una verborrea inncesaria. Mas me he dado cuenta que no soy ni siquiera poeta de una trepidante vida bueno, mi vida es trepidante, aunque no sepa expresarla y lo es porque es vida sin más, y toda vida lo es.

me gustaría decir a quien me escucha que ante los golpes de esta vida, ante los noes que la vida ofrece, hay que darse un sí, un sí que barrunte afirmación en un conato de inspiración.

Quizá la musa de la inspiración se equivocó conmigo o yo con ella y donde yo veía inspiración otros querían decir nada o yo misma.

Pero permitidme, lectores pacientes y que esperan de mí más de lo que puedo ofrecer al menos exprersarme y con la falta inhóspita de publicarlo.

Siento aburir, abiurrir con mis cuitas y mis ,frases o sílabas que no atinan, pero en verdad me lo debo y si soy sincera lo siento, en la más amplia de sus acepciones.